Confessioni di Una Mente Dubbiosa

Notte prima del Tg2

Ecco ecco ecco, ho trovato. Ho trovato cosa penso sia più urticante insieme ai servizi dei telegiornali sul tempo: i servizi sulla maturità. Quelli dove c’è una grande eccitazione nel sapere quali sono le tracce dei temi e in realtà non fotte niente a nessuno, dove ci sono i giornalisti appollaiati davanti alle scuole aspettando il primo disgraziato che esce per poi dirgli “era difficile?”. Un po’ come un “fa caldo?” in mezzo  al Sahara.
Questo perché, se una volta uscita dall’esame orale andavo a 180 per le strade dei paesini toscani immersi nel verde e passavo con i semafori rossi, significa che ero ben felice di andarmene da quel fottuto liceo (e anche che potevo benissimo essere arrestata, me ne rendo conto), euforica e inebriata dal senso di libertà.
Se quando sono uscita dall’aula ho cominciato a saltellare e urlare significa che di maturità non ne volevo sentire più parlare, e anche che avevo fatto la mia porca figura quando la professoressa di tedesco mi chiese Kafka. Se non si conta che poco prima le avevo detto “professoressa, io mi ricordo solo Kafka, faccia lei”.
E non voler più sentir parlare di maturità significa dimenticarsi della prima prova scritta quando una telecamera di chissà quale televisione locale piombò tra i banchi, dal nulla, compresa nel prezzo, e che per non farmi riprendere mi nascosi sotto il banco.
Dimenticarsi di aver fatto una seconda prova di francese perfetta, senza neanche un errore, perché è ora di finirla, continuare a menarsela dopo anni non fa fare una bella figura (comunque, oh, perfetta).
Dimenticarsi di quella terza prova che mi mandò in crisi, perché fu fatta alle due di un pomeriggio di luglio, di un anno con l’estate più torrida degli ultimi milletrecentocinquantamila secoli, con l’aria condizionata della C3 che non funzionava più, con il banco vicino alla macchinetta del caffè che emanava lo stesso calore del sole e con la domanda di educazione fisica che comprendeva sapere l’altezza della rete nel “giuoco” della pallavolo.
Risposi: “lo ignoro, ma so che non ci arrivo”. Cancellai prima che il professore si dirigesse verso di me con le classiche mani tenute dietro la schiena e il passo “se ti becco a copiare ti uccido”.
Non mi riesce copiare, non mi è mai riuscito; per anni mi sono fatta bigliettini che non ho mai usato, quando decisi di farlo per il compito di biologia, che abilmente saltai al primo turno, durante l’ultimo anno, la professoressa mi beccò all’istante e mi fece fare davanti alla classe una delle figure di merda più grandi di tutta la mia vita. Troia.
Dimenticarsi della maturità significa dimenticare anche questo. Ma anche di quella volta che sputai per sbaglio la cingomma sul libro di latino durante un’interrogazione alla cattedra dicendo subito dopo “son cose che capitano”; dimenticarsi di quella volta che la professoressa di chimica mi chiamò alla lavagna per poi dirmi “stendiamo un velo pietoso e torna a sedere”; di quel nove e mezzo preso nell’ultima interrogazione di storia dell’arte, rischiando di perderlo subito dopo per essermi fatta beccare durante il ballo della vittoria; dimenticarsi di quella volta che consegnai il compito di matematica in bianco, limitandomi a riportare i problemi con ampie decorazioni fosforescenti dicendo alla professoressa “non sto consegnando in bianco, sto consegnando in technicolor”.
Dimenticarsi di quella volta che la professoressa di tedesco mi chiese di leggere un brano leggerissimo sulla seconda guerra mondiale e io, con un raffreddore che mi stava uccidendo, risposi “mi mette davanti ad una scelta difficile: o leggo o crepo soffocata”.
Dimenticarsi di quella volta che, al buio durante la visione di Via col vento (il che poteva essere facilmente scambiato per suicidio di massa), riuscii a convincere gli altri a creare l’atmosfera “sventolando” i cellulari come se fossero accendini ad un concerto di Venditti.
…
Suvvia non fatemi piangere, basta con questi servizi sulla maturità.

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